Чудак

Мне очень нравится всегда
По буквам складывать слова,
Слова по очереди в строчки,
А пряжу не могу вязать — никак.
Наверное, хочу  не очень…
Быть может просто я чудак…
А может, чокнутый немножко…
Люблю писать я про любовь!
Эх, если б знать побольше слов,
То написал бы точно больше
Про стаи птиц и про закаты,
Про девочку из юных снов
И как любил её когда-то…
Я бы сложил так много слов
О дружбе, счастье и любви навеки,
И о своей родной жене —
Любимом самом человеке!
О самом малом и простом,
Чего так часто не хватает,
О чём-то самом дорогом,
Порою что не замечаем.
Не замечаем, что нас ждут,
Как далеко бы мы ни были,
И даже годы пусть пройдут,
А нас всё помнят, не забыли!
Я написал бы про любовь,
Ту, что храним мы в своём сердце,
Любовь, ту, что волнует вновь и вновь,
Что держит крепко-крепко вместе.
Про дом родной бы написал,
Про маму, папу, детей, внуков,
Я бесконечно бы слагал
В слова из музыки все звуки.
Но не найти так много слов,
Рифм сложных нет, витиеватых,
А что стихи мои просты,
Так в этом я не виноватый.
Я рассказать не знаю как,
В стихи сложить всё очень сложно.
Быть может, просто я чудак…
Ну или чокнутый возможно…