Нас много - бродящих по свету
у стылой судьбы на краю.
Поэты, поэты, поэты...
в немолчном и плотном строю.
В "неделанье" так преуспели,
что могут подвинуть скалу.
Метели, метели, метели
пронзают их долгую мглу.
Забыв и себя, и земное,
идут сквозь рабочий мотив.
Больное, больное, больное -
целит их речитатив.
А ты, что идёшь слишком рядом
с поэтом, смотрящим с вершин...
Нарядом, нарядом, нарядом -
оденет. И станешь - большим.
А если не понял, то - шиш.
15 октября 2026
И станешь большим...
© Copyright: Ирина Ивлева-Краузе, 2026
Свидетельство о публикации №126101506542
Свидетельство о публикации №126101506542
Рецензии