Шило на Мыло

Пришёл домой. Вода.
Ладони. Мыло.
Смываю, как всегда,
С перстов чернила.

Весь день строчит перо,
Острей, чем шило.
Но к ночи и оно
Идёт на мыло.

Смыть буквы — полбеды.
А чем их смыли?
И чьи ещё следы
В душистом мыле?

В основе — горсть золы.
Сначала — щёлок,
Жир — в медные котлы…
Чей был посёлок?

Из той же и поташ.
Он шёл на порох.
Набит им патронташ
Под детский ворот.

Свободы аромат?
Не ветер — сода.
Не озеро, а чад
От дымохода.

Мы думали, нас ждёт
Святая родина.
Она живьём толчёт
Нас, как смородину.

Мальчишка. Лес. Июль.
И рот черничен.
Морг...нул — и ливень пуль.
Отчёт безличен.

Пилат, как прежде, мыл
Ладони. Мыло —
Из наших тел и жил.
И пахнет мило.

Закончив свой процесс,
Избрал пилатес.
И хором поэтесс
Воспет он gratis.

Чернил я не отмыл,
Хоть ты рассыпься.
Что сам я начертил,
Quod scripsi, scripsi.*

*«Что я написал, то написал» (лат.) — ответ Пилата первосвященникам (Ин. 19:22).