Исповедь...

Скажу, друзья вам для начала,
Что я не был никогда поэтом.
И писал – когда душа стонала.
В основном зимою – не летом,
В сумраке и с тусклым светом…

В рифмы тихо я сплетал слова,
И не учитывал правила и ритм.
Писака – обо мне вопит молва,
И что ни критик то меня корит
- Графоман, но только не пиит…

Ритмики я не соблюдал законы,
Этому никогда ведь не учился.
Поэтому и не строил оборону,
Но и твореньями – не кичился,
И с критикой любой мирился…

Да, писал, чтоб себя потешить,
Ещё привлечь внимание детей.
Одиночества заполнить бреши,
Ну и жить, чтоб стало веселей,
Прошлого нисколько не жалея…

Не входил ни в какие фракции.
Не было фантазий об издании.
Потому не бегал по редакциям,
И поэтов не посещал собраний,
Вирши отдать чтоб на заклание…

Так что я обычный обыватель,
К тому же – в грамоте невежда
- Таланта совсем не обладатель.
На снисхождение одна надежда,
Лучик света для меня забрезжит…