Рот дерева полон словами листвы.
Их может расслышать неравнодушный,
Играющий в бисер перстами травы,
Осеннему солнцу и ветру послушный.
Разбросаны неосторожно, везде.
Мы слушаем их, говорим по-сократьи...
Написаны вилами ли по воде,
Чтоб ивы, склонившись, могли разобрать их.
Всё тише, наивнее, всё октябрей...
Осело село в чернозёмной породе.
...Здесь точка отсчета речи моей -
Осколок звезды у разбитой дороги.
Слова
© Copyright: Виктор Гаврилов 38, 2026
Свидетельство о публикации №126101502277
Свидетельство о публикации №126101502277
Рецензии