Что за чувство — дурное, сквозное?
Называют его «любовь».
Это чувство — слепое, немое,
Что из ран моих пьет мою кровь.
Эта нежность — сиротская, лживая,
То ли к Богу ведёт, то ли к чёрту.
Она дышит надломленной жилою,
И стучит не в предсердье — в аорту.
Много женщин любил я прежде —
И умом, и больной душой,
Только истлели одежды надежды,
И тебя я пришил… за собой.
Я пришил тебя нитью тугою,
Эту душу собрав по частям,
И погнал мою кровь за тобою
По аорте — к твоим ступням.
Но всё это так мимолётно:
Город, призрачный свет, Арбат…
Было глупо, смешно, безотчётно,
А теперь — лишь шаги в листопад.
Время крутит свои шестерёнки,
И финал этой драмы предвзят:
Я останусь на чёрной плёнке
И бросаюсь лицом в циферблат.
Чувство в аорте
© Copyright: Александр Иванов 133, 2026
Свидетельство о публикации №126101502271
Свидетельство о публикации №126101502271
Рецензии