И только крест, прижатый к сердцу,
впитает грязь души моей.
В сожжённом пепле там томится дым.
Я не могу лежать спокойно —
всего терзает боль и стон,
казалось бы, такими тихими,
как в искалеченной жизни,
которой в мерзкой глубине
и жутком искажении ощущений.
Я совсем не свят.
Борясь со своими демонами,
они побеждают
и шепчут:
«У тебя больше нет сил.
Ты проиграл.
Перестань сопротивляться.
Зачем бесследно мучаться?
Остановись
и погибни без достоинства».
Своими когтями сминая плечи,
вот-вот задохнусь
под это утро или в вечер.
Дарю смертельный свой поклон.
Зачем столько выпил…
А мы говорили, что ты умрёшь в одиночестве.
Хах, а ты не верил.
Они смеются, а я угасаю —
бесследно и навсегда…
А с амулета уже течёт смола.
В нём нету больше места.
Мой страх — последняя надежда.
Да будь погибельна судьба,
и проклят здесь останусь я.
Смертельный поклон
© Copyright: Мозговой Кирилл Васильевич, 2026
Свидетельство о публикации №126101502088
Свидетельство о публикации №126101502088
Рецензии