***

Уважаемые читатели! Предлагаю познакомиться с творчеством Андрея Дементьева.
Его лирика  заставляет трепетать струны нашей души и надолго остается в памяти сердца.
Автор более 50 поэтических сборников. Подавляющее число  данных  стихотворений написано в 2011 и 2012 годах.

Наше время ушло.  Это мы задержались.
Потому, что Россия без нас пропадет.
Мы свободой уже допьяна надышались.
И не раз заслоняли ее от невзгод.

И да будет счастливым Грядущее Время!
А когда нас не станет, не делайте вид,
Будто не было нас. В землю брошено семя.
Собирать урожай Вам еще предстоит.
***
Мне так недостает улыбки мамы,
Недостает отцовской доброты.
Висят портреты в золоченых рамах,
Легла печаль на тихие холсты.

Мне так улыбки мамы не хватает,
Когда нет сил от бед  или обид.
Я знаю, что душа ее святая
Незримо в этот час ко мне спешит.

Я добротой отцовской был воспитан.
И в этом мире подлости и зла,
Я, как и он, бывал нередко битым,
Но жизнь его мне силу придала.

Стою печально перед их могилой.
Я с трепетом в те дни бы убежал,
Когда мне мама улыбалась мило,
Когда отец мне нежно руку жал.
***
Живопись леса – искусство природы.
В рамке небес -  гениальный пейзаж.
Здесь забываешь про беды и годы.
И вспоминаешь про рай и шалаш.

Рай в шалаше для влюбленных и юных.
Рай в шалаше  -  это лес до небес.
Ветер напряг тополиные струны.
Слушает тихую музыку лес.

Как я люблю это царство покоя!
Все, что лес дарит мне,  - сердцем приму.
И признаюсь благодарной строкою
Другу старинному своему.
***
Призванье

Как много ныне пишущих людей.
То ль славы захотелось, то ли денег.
Талант, конечно, никуда не денешь,
Когда взошел он на стезе своей.

А если нет таланта, то «увы».
Не стоит доверять самообману.
Вот нет дневного зренья у совы -
Она и не летает спозаранок.

Но люд упрям.  И  у стола сидит,
Строча свои неведомые строки.
А сколько встретит он потом обид,
Безжалостной издательской мороки.

И лишь напрасно изведет себя,
Наивно веря в случай или в чудо.
Как нет весны в начале декабря,
Так не придет талант из ниоткуда.

Обидеть никого я не хотел,
Но без призванья нет успеха в жизни.
Среди всех прочих интересных дел
Я выбрал то, к которому был призван.
***
Осенний лес торжественен и тих,
Как будто после кисти Левитана.
Здесь по утрам прохладно и туманно
И до весны оркестр птичий стих.

Я в этом царстве обретал покой,
Когда октябрь водил меня меж сосен.
Из всех времен печальна только осень,
Прославленная пушкинской строкой.
***
О, как добры
И как красноречивы
Те, кто избраться норовит во власть!
Слова их, перезрелые, как сливы,
Опять должны на землю гулко пасть.

От этих слов мы не дождемся чуда.
И те, кто их придумывал для нас,
Как водится, их первыми забудут,
Коли интрига снова удалась.
***
Я снова критикую нашу власть.
Но так случилось, что при власти этой
Чинушам можно богатеть и красть,
А бедным ни надежды, ни просвета.

Мне бесконечно дорога страна,
В которой я и родился, и вырос.
Беда ее, но не ее вина,
Что вновь распродают страну на вынос.

Леса Сибири мчатся на Восток,
И запад к недрам нашим подступает.
А на экранах радость и восторг,
И совесть на мгновенье засыпает.

Но жизнь с ее тревогами и злом
Разбудит в людях давние обиды.
И будто танк, несется напролом
Моя строка по полю вечной битвы.
***
Моя любимая страна,
Моя родимая Россия,
От наших слез ты – солона,
От наших радостей  - красива.

Твоя великая судьба
В кремлевских залах затерялась.
А ты наивна и слепа,
Не видишь, что с тобою сталось,
Что сотни русских деревень,
Как мамонты, уходят в небыль.
Грустит поваленный плетень,
Из труб дымок не вьется в небо.

Поля травою заросли.
И утвердив свою спесивость,
Ползут сквозь пашню ковыли,
Где рожь когда – то колосилась.

Моя любимая страна,
Познав обиду и бессилье,
Теперь пожизненно бедна,
Как будто вовсе не Россия.
***
Поладу Бюль – Бюль оглы

Мой друг Полад – талантлив и красив.
Мы оба с ним из бывшего Союза.
Однажды свой блистательный мотив
Соединил он и с моею Музой.

Мы открывали этот мир в себе,
Как открывают книгу первоклашки.
Но рухнул он в далеком декабре,
И поделил всех на чужих и наших.

Искусство, к счастью, поделить нельзя.
Не исчезает прошлое в грядущем.
И не уходят в никуда друзья,
Когда они навеки в наших душах.
***
Пять легендарных имен,
Пять гениальных поэтов.
Вышли они из времен
Пушкина, Тютчева, Фета.

И породнившись судьбой
С их поэтической силой,
Стали самими собой,
Как и задумано было.

Книги их рядом стоят -
Белла с Андреем и Роберт,
Женя и грустный Булат…
Час их бессмертия пробил.

Как одиноко теперь
Жене, - с кем все начинали, -
Жить возле тяжких потерь,
Около горькой печали.

Пять легендарных имен.
Пять гениальных поэтов…
Вспыхнул вдали небосклон
Пушкина, Тютчева, Фета.
***
Никогда никому не завидовал.
Кроме роста, поскольку сам мал.
И вставал над своими обидами,
Если кто – то меня предавал.

Не завидовал громкому имени,
Не прельщался богатствам чужим.
И с ребятами столь же наивными,
Бескорыстно и чисто дружил.

И поэтому жизнь моя скромная
Проходила легко и светло.
И явился я, видимо, вовремя
Свет воспеть и охаивать зло.

Кто – то пусть и меня отчитает
За наивность, доверчивость, страх.
Я – не ангел…  И жизнь не святая.
Может всякое быть впопыхах.

Уважаемые читатели! Пожелаю приятного всем прочтения. Опубликована поэзия последних лет.
Творческий Костер2. С уважением.