Куда бежать от похоти бессонниц...

Куда бежать от похоти бессонниц,
От звёздных неразгаданных светил,
И от грустящих маленьких часовен,
От мыслей мутных, как прибрежный ил,
Задумчивость, что манит фонарями,
Похожа на опушку в светлячках,
А свет луны, распят в оконной раме,
Как недосказанность в наскучивших речах.

И вздох земли, исторгнутый из бездны,
И гаснущие в утрах огоньки,
Всё это было и осталось прежним,
И времени, и жизни вопреки.
И ночь, увы, не радуется свету,
Не ищет звёзды поутру в траве,
А годы, что ж, они уходят в Лету,
Но остаётся злобных душ Борей.

Они летят, как мусор, по аллеям,
Клюёт их беспощадно вороньё,
А я? Да что там я, опять болею
Бессонницей, так рас, рас так её!
За окнами ветра качают кроны,
Натужным скрипом стонут деревья,
И этот шум, как звуков шквал нестройный,
Напомнил мне волны девятый вал.

И даже на асфальте окна — лужи,
Как будто бы привет минувших дней,
Как дождь октябрьский, что пришёл на ужин,
И смыл ненужность утренних идей.
И ночь, не ночь, а палантин лоскутный,
Что соткан  из остатков облаков,
Его оставил странный звёздный путник,
А мне бессонницу (варнак!) — и был таков…