Вот улетел последний клин,
На юг спешащих журавлей,
Притих под листьями ручей
И, запах скошенных полей,
Наводит грусть не без причин.
Свой уронил последний лист
Багряный клён, отдав ветрам...
И он поднялся к облакам,
Своим предавшийся мечтам,
Исполнить жизнь свою на бис.
И снова этот нудный дождь;
Усердный мойщик рыжих крыш,
Притих на озере камыш,
И ты под каплями стоишь
На изваяние похож.
И снова осень
© Copyright: Валерий Васильев 3, 2026
Свидетельство о публикации №126101501393
Свидетельство о публикации №126101501393
Рецензии