Казанский почтарь...

Хрущовки, сталинки, хрущобы века,
Казанский вечер, кировский район,
С борта на борт, обычно против ветра
Еле ползёт безухий почтальон.

В костюмах водолазных здесь берёзы,
Кругом вода от вызревших дождей,
Несёт в конвертах радости и слёзы
Самый печальный малый из людей.

Обдуманно и строго дуют вихри,
Треух колеблется на сирой голове,
Топка души закрыта, стынут мысли,
Почтарь не пьёт, но истина в вине...

Так нестерпимо жарко, аж до дрожи,
В раструбах вен случайный, чуждый спирт,
С борта на борт, на лешего похожий,
Идёт несчастный дядя инвалид.

Булавки в сердце, острые иголки,
Напёрсток заржавевший от потерь,
О чём сопят хрущобы и  хрущовки,
Скрипит натужно старенькая дверь...

Как сокрушительный удар простое слово,
Всего лишь несколько помарок на крови,
Вам заказное, кажется вы дома...
Беда пришла, не бойся, отвори!

Живи, свершай великое губами,
Судьбы не бойся, жертвуй тишиной,
Вселенная измятая полынь - руками
Висит как тряпка...Хватит, будь собой!

Безухим будь, уродливым, убогим,
Прикуривая жадно тонкий хлам,
Почтарь запьёт, но только с Русским Богом
Бутыль последнюю разделит пополам.

Без драм привычных, честно и учтиво,
Насильно улыбаясь тополям,
Скажет почтарь всем умершим Спасибо!
Изголодалась русскавя земля,
Без Господа поверь невыносимо,
Всем окалеченным, уставшим почтарям,
Ты умирай на службе, знай красиво,
Чтобы к небесным взяли звонарям...