Шестьдесят плюс

День медицины

Пилотов провожала в небо,
измерив перед взлётом пульс.
Но превратились взлёты в небыль,
продолжили другие курс.

Сегодня день твой медицины,
с утра берёт он свой разбег.
Так будь же, Оля, без кручины…
…давным-давно растаял снег.

Цветы благоухают всюду,
тепло стоит, дожди идут.
Мы праздновать сегодня будем,
вскрывая медицины суть.

Полёты сократились в небе…
…летают… но не в этом суть.
Прекрасно было, даже лепо,
когда ты наш считала пульс.


Шестьдесят плюс

Письма я твои читал с восторгом.
Ты писала о любви ко мне.
Я, одолевая жизни горки,
на летучем мчал к тебе коне.

На аэродроме ты встречала,
целовала, обнимала ты.
Шли по Заполярному причалу,
собирали в тундре мы грибы.

Шестьдесят плюс восемь лет уж вместе
скоротечность ощущаем дней,
что звучат весёлой, Оля, песней.
Ощущенья с каждым днём сильней.

Дни летят как лайнер в чистом небе,
оставляя первозданный след.
Помню о тебе я, где бы не был.
Сам собой рождается куплет.

Любим жизнь, друг друга мы с тобою
и друг друга мы боготворим,
стали что единою судьбою, –
мы в единый голос говорим.

Шестьдесят четыре плюс четыре
притирались, Оля, мы с тобой.
И менялись города, квартиры,
наконец, построили дом свой.

Младшего сынка с тобой женили,
подарила нам сноха внучат.
И построили, продали “виллу”,
вот уж третий мы разбили сад.