Что мне, осень, до этой щемящей печали твоей,
До себя возомнивших озерами стынущих луж?
До унылых обочин вчера ещё ярких аллей,-
Я сама - из заблудших в тебе неприкаянных душ.
Пусть фальшивое золото сыплется с тонких берез,
Всё сметут инкассаторы-дворники, утром сожгут.
С раззолоченных улиц ещё ни один не унес
И монетки на счастье, как, впрочем, и я - не смогу.
Так назойливо бьётся о зонт надоедливый дождь,
Гонит в память, пропахшую солнцем и мятным теплом.
Но от цепких твоих повиликовых пут не уйдёшь,
Даже если весна синей грудью расколет стекло.
Что мне осень...
© Copyright: Людмила Буратынская, 2026
Свидетельство о публикации №126101406338
Свидетельство о публикации №126101406338
Рецензии