Моим стихам ни полок, ни вина

Моим стихам — ни полок, ни вина,
Ни радужных шелков, ни бархата, парчи.
Моим стихам — ни серебра окна,
Ни робкой радости свечи...

 
Для них иной нашла я  в жизни путь —
Вести сердца от холода до зноя.
Я ведь сама, по сути, страсть огня,
Иль песня странника-цыгана с перепоя.

 
В моих стихах нет классики намёка,
Нет вечности налёта и звезды.
В них тихо шествует печальная эпоха,
Мгновению передаёт бразды.

 
Моим стихам — ни памяти, почёта,
Всего такого им не суждено.
Но в сердце жмётся тихо что-то,
И льётся мимо красное вино...

 
И вы, коль вспомните, мне будет сладко.
Забудете — наверное возьмёт тоска.
Читайте, их хотя бы так, украдкой,
Пусть падают, как горсть песка.

 
Моим стихам — ни полок стеллажей,
Ни премий, ни почёта, ничего...
Они летят легко средь этажей,
Заглядывают в каждое окно.

 
Всё это правильно, ведь слово — для людей.
Для них все строки, вздохи, миражи.
И если вспомните, вздохнув скажите:
"Люблю слова, что нанизали этажи.

 
Люблю слова, что ночью пахнут степью.
Слова, в которых умирает ложь.
И пусть заказан путь к бессмертию,
Сегодня веришь, дышишь и живёшь".