600 стих. Надоело

Написан стих давно. Приурочил к
к "круглой" дате. Диссонирует с
предыдущим, но...

Зелёный свет от лампы с позолотой
Ложится на сукно и на тетрадь.
Уже семь лет за этою "работой",
Слова учился понемногу рифмовать.

Казалось, шаг, и хваткою бульдожьей,
Поймаю вечность за её подол.
Но рифма пахнет прелою рогожей,
И ангел за плечом моим ушёл.

Я помню дни: кололо и горело
Казался ценным каждый полувздох.
Теперь внутри как будто перепрело,
В душе чертополох, бурьян да серый мох.

Зачем я тратил вечера и силы,
В сухие знаки превращая кровь?
Слова смеялись, плакали, просили,
И я писал, писал их вновь и вновь.

Вот книжица в обложке дерматина,
Билет Союза — герб, печать, строка.
Моя вершина. Горькая картина.
Бумажный щит в руке у старика.

Я член прихода пишущей бравады,
Внесён в реестр, подсчитан, утверждён.
Но ни души, ни смысла, ни награды
Не сыщется со всех этих знамён.

Кому престало рифмовать глаголы,
Когда в окне — октябрь и темнота?
Мир окружил нас равнодушно-голый,
И в мыслях свищет только пустота.

Всё — суета. Истаивают свечи.
Пустая трата лучших, чистых дней.
И этот слог, и вычурные речи
Не делают чужую боль родней.

Я закрываю толстые блокноты.
Пускай пылятся. Хватит. Не хочу.
Мне надоели мнимые заботы,
Я уступаю очередь лучу,-

Что бьёт в стекло без стука и без спросу,
Не зная рифм, Союзов и укора.
Кому угодно оставляю эту прозу.
И ухожу из этого Собора...