Не сотвори богиню. Пьеса

(Пьеса в стихах)
Автор (Пролог):
Её хотели в грязь втоптать,
Судьбу желали ей другую.
На жизнь не думала роптать,
Попытки их ушли впустую.
Молилась ночью в тишине,
За все заблудшие сердца.
Не думая: «За что всё это мне?»
Благодарила лишь творца.
Надежда теплилась в душе,
Что выйдут из ночного мрака
И на рассветном рубеже
Они дождутся свыше знака!


Муж:
Послушай, милая, у мамы день рождения
На днях, через неделю уж наступит.
Давай подумаем, скажи своё мне мнение.
Быть может денег дать, сама себе всё купит?

Жена:
Ты денег не давай им ни рубля!
Они меня не ценят, никогда не хвалят.
Пускай поймут, что — главная здесь я!
Они меня не любят, ни во что не ставят!
Ведь у неё есть муж, хоть и не твой отец...
(и шёпотом, уткнувшись в тёплый плед)
И я дождусь, что им придёт конец!
И даже не останется от них и след!
У них есть пенсия, пусть на неё живут.
И что с того, что им уж много лет?
О повышении — молитвы пусть прочтут!
Ни овощей не надо им, и ни котлет.

Муж:
Но пенсии у них, что просто стыдно,
Что если я не буду маме помогать,
То это даже как-то и обидно,
За это сам себя не буду уважать.

Жена:
Мы сами сделали себя, с рожденья начиная!
Ты муж мой — Бог, а я твоя богиня!
Скажи же мне! Кто твоя мать такая?!
По рангу выше нас? Наверное, княгиня?
(ха-ха-ха)
Она не вхожа к нам, не видит дочку нашу.
Я видеть не могу её, и раньше не могла.
И не нужны её советы, варить как дочке кашу!
Она сама до этого меня вот довела!

Муж:
Ну ты же раньше к ней за помощью ходила?
Она тебе часть жизни отдавала, своей души.
Ты возвращалась радостная. Что же это было?
Ты в свой блокнот хотя бы это запиши.

Жена:
Я притворялась и всегда её терпела.
Любить и уважать — но это выше моих сил!
Подумать как могла? Да как она посмела?!
Да как ты мог? Да как предположил?

Муж:
Постой минутку, милая, но это моя мама!
Воспитывала, всё лучшее мне отдавала.
И в этом для тебя как будто жизни драма.
Она мне жизнь дала, кормила, одевала.

Жена:
И держатся пускай от нас подальше!
Их видеть не хочу, и слышать ничего о них!
Я это говорю без всякой фальши!
И сил моих уж нету никаких.

Автор (Эпилог):
Гордыня слепит, требуя венца,
Кричит впотьмах обиженная злоба.
Но тихая молитва мудреца
Сильней, чем яд, сжигающий до гроба.