Камчатка — край, где дышит под ногами,
Земля, одетая в туман и снег.
Вулканы спят под синими ветрами,
Храня огонь, что древен, как сам век.
Здесь океан вгрызается в утёсы,
Швыряя пену на седой гранит.
И чайки, словно белые вопросы,
Кружат над тем, что море сохранит.
Медведи бродят у ручьёв студёных,
Где рыба серебрится на заре.
В долинах трав, дождями напоённых,
Туман плывёт, как призрак на горе.
Ключи кипят в безлюдной чаще елей,
Столбы пара встают до облаков.
И кажется — вот-вот, в немом пределе,
Услышишь ты начало всех миров.
Здесь время измеряется приливом,
А не часами на твоей руке.
Камчатка дышит ветром и разливом,
Огня и льда — в единственном клинке.
Кто раз увидел эти сопки в дымке,
Тот не забудет, где-то в глубине.
Хранит её — как оттиск на пластинке,
Как песню, что звучит лишь при луне.
У кипящих ключей
© Copyright: Владимир Сюрдо, 2026
Свидетельство о публикации №126101403972
Свидетельство о публикации №126101403972
Рецензии