Когда в саду моём не рос пусть и один цветок

* * *
Когда в саду моём не рос пусть и один цветок,
Входил в него, как демон, горд и одинок;
И аромат его, как песнь, ко мне бы не струился,
Не волновал бы чувств, не ободрял, не веселился.
У каждого, будь в мыслях или наяву,
Такой же есть, или ещё пышнее, сад;
Взрослея, каждый год меняет он наряд
И ждёт нетерпеливо посещений поутру.
Подобное творение когда-то и Бодлер взрастил;
Поэт иным казался странен, но всё же мил.
Бывает, строк читая мерный ряд,
В цветник его, усталый, забреду,
Но всё боясь нарушить лёгкой рифмы лад,
С французской стороны нести её в дом не хочу:
Уж многие сыскали славу в деле том,
И вот они забыты, и поделом.
Я лишь росу в ладонь с цветов всех тех стряхну,
Что в зной, что в стужу не завянут на ветру.
Они — восторг иллюзий, мысли горький стон,
Терзаньям ревности презрительный поклон,
Кивок изяществу мечтаний,
Улыбка лёгкая беспечности желаний;
Они все хороши, но боле мил один из них,
Который скромен и в ожидании похвал притих...
Ему! ему ночами в сердце моём одиноком
Златые струны любви поют ненароком
О юных, невинных забавах былых.