Крутился в руках Всевышнего глобус,
погасла далёкая где-то звезда,
а я утром втиснулся в потный автобус,
добавив собой беглецов в Никуда.
За тысячу вёрст с виновных нет спроса,
а рядом сидящих тем более жаль.
По горизонтали сгорели вопросы,
и сдула их пепел с себя вертикаль.
Остался Всевышнему скрежета остов:
трёхбуквенный пусть разгадает сканворд.
И прост он и совершенно не прост он.
Я не подскажу: я не гордый... я – мёртв.
(октябрь 2026)
Автобус
© Copyright: Сергей Березовский, 2026
Свидетельство о публикации №126101402860
Свидетельство о публикации №126101402860
Рецензии