Фрик

Я — не ошибка. Я — вопрос без ответа.
Не вписанный в график, не втиснутый в лето.
Я — сбой в эфире, помеха в строке,
Разлад в аккорде, ноль в кошельке.

Меня не печатают, не цитируют вслух,
Я — стих, что читают вскользь между ух.
Меня не зовут на большие приёмы,
Не ставят в пример, не встречают у дома.

И я не ищу ни признанья, ни славы,
Ни тёплых слов, ни возгласов «браво»!
Я пишу — потому что молчать тяжелей,
Чем быть чудаком, быть фриком людей.

Меня не поймут, кто в строю ходит шагом.
Они — в креслах. Я — на обочине мира, за МКАДом.
Не жертва. Не пленник. У меня — все права.
И пусть не смущает вас мой амплуа.

Право быть рваным, быть грубым, смешным,
Право быть истинным — пусть не таким.
Я — фрик. В этом сила моего парфюма:
Не из золота, не из закона, из шума.

Не из заслуг, а из тихого света —
Когда кто;то скажет: «Фрик! А я тоже — из поэтов!

Пс. Истинная поэзия рождается вне шаблонов.

31.03.26г