Настоящих поэтов как прежде отчаянно мало

Настоящих поэтов как прежде отчаянно мало.
И буквально по пальцам, что были бы сердцу созвучны.
Их слова, будто ветер, зовущий в безбрежность с причала,
Превращают весь мир на мгновенье в заведомо лучший.

Я хочу, чтоб стихи, как созвездия, в небе сияли,
И мерцали таинственным золотом книги-иконы.
Разбегаясь строкой, отрываясь, чтоб думалось: я ли
Оставляю рассыпчатый след на груди небосклона?

Я хочу обнажённого нерва, цветных отражений,
Наслаждаться биением ритма и чувствовать кожей,
Как становится рифма поэта ещё откровенней,
Как ложится ещё одна муза шелками на ложе.

Настоящих поэтов, признайтесь, отчаянно мало.
Я хотел бы назваться таким, но куда мне до Блока?
В очарованном где-то моя Незнакомка пропала,
И прекрасное прошлое стало насмешкой жестокой.

Потому что иные — и нет им числа и значенья —
Заполняют собой пустоту этой болдинской драмы.
Мимолётно целую я ту, что пришла вдохновеньем,
И она отвечает, что кажется век этот странным...