Самолеты, огни. Время куда-то уходит,
Несмотря на погоду несчастий и бед.
Ты один. Сам с собою. А может, и с Богом,
Покупая в кассе невозвратный билет.
В этом гулком вокзале, где пахнет озоном
И чужими историями прожитых лет,
Ты стоишь под холодным, скупым плафоном,
Ищешь в собственной памяти нужный ответ.
Все маршруты — пунктиром, все карты — в помарках.
Этот мир — лишь транзит, зал чужих ожиданий.
Ты привык растворяться в сквозных пересадках,
Собирая в ладонь пепел встреч и прощаний.
Но когда за стеклом мир становится черным,
И турбины поют о потере земли,
Ты впервые становишься не обреченным,
А тем самым, кого донести мы смогли.
И в кабине пилота, и в кресле убогом,
Сквозь густую, ревущую в небе пургу,
Ты летишь. Сам с собою. А может, и с Богом,
Прижимая надежду к сухому виску.
Самолётные, прожитые дни
© Copyright: Максим Вырещиков, 2026
Свидетельство о публикации №126101402339
Свидетельство о публикации №126101402339
Рецензии