О сидящем внутри стихотворце

Слова просты. Понятна речь.
Пожалуй, надо бы - сберечь,
но память строчки не хранит.
А сочиняет их пиит -
тот что внутри меня сидит.
Он сердце, душу тормошит:
"Не спите! Надо словом жечь!"
И стих на сайт как коржик в печь. -
Сгорит, иль форму обретёт...
Не понимает - обормот,
что там стихов уж выше крыши
и вряд ли кто-то их прочтёт,
тем более, ответ напишет
с оценкою не в бровь, а в глаз!..
Пожалуй, так же и у вас,
кто стих прочёл и не ругал.
Но многим кто-то отвечал,
хвалил и брал на память, вроде,
особо, если о природе,
а также, может, о погоде...
Вот философия - не к месту.
Там посложнее будет тесто -
не пропечётся, не взойдёт...
Хотя порой на оборот -
"О чём философ там поёт?"
Читают... Непонятно, вроде...
Уж лучше, просто о погоде,
и о любви! Вот, наконец,
стих написал один стервец
и обругал любовь святую.
Был отзыв точен: "Протестую!
Любовь - награда, свет, огонь!"
И мой решил: "Любовь не тронь."
Слова расставив вдоль по строчкам,
Любовь он заменил на точки...
А прозу жизни вновь смакуя,
хотел дождаться поцелуя
не от судьбы, так от подруги,
от той, что в самом близком круге.
Но нет, не ценит стих она.
И это не её вина.
Стихи писать - не шубу шить.
Я стихоплёта: "Завершить" -
прошу - "писательский свой зуд."
Иначе - завтрак не дадут.
Потратил ночь на строчки всуе...
А завтра - снова нарисует. -

Мол, ты не пой мне песен нежных,
и не шепчи горячих слов,
ведь в этой жизни столь потешной
и удивительно безбрежной
никто их слушать не готов!
Тем более - сказал небрежно...