Не скучаю. Не жду. Не надо

Я читала от скуки Бродского,
Ничего в нем не понимала.
То любовью глушила боль мою,
То ль слезами её заливала.

То искала себя в чужих,
То теряла в пустых объятьях.
И казалось, что счастье — миг,
А любовь — это вид проклятья.

Я курила на кухне в полночь,
И смотрела, как город гаснет.
Мне хотелось, чтоб кто-то вспомнил,
Что и сильные тоже плачут.

Я меняла мужчин и платья,
Города, номера, привычки.
И искала в чужих объятьях
Теплоты, но сгорала как спичка.

Мне казалось, что время лечит,
Что однажды совсем отпустит.
Только время ложилось на плечи
Тяжелее вчерашней грусти.

Я читала с надеждой Бродского,
За окном догорали рассветы.
И всё то, что казалось сложным,
Вдруг однажды сложилось в ответы.

Я закрыла чужие двери,
Перестала искать виноватых.
Томик Бродского на постели,
Весь в пометках моих помятых.

А на самой последней странице,
Где когда-то оставила дату,
Было выведено: «Не снится.
Не скучаю. Не жду. Не надо».

И я долго смотрела на строчки,
Улыбаясь сквозь слёзы устало.
Я читала от боли Бродского.
И впервые себя понимала.