Ночной бред

Тусклый свет. И он как начало всему.
Мигающий свет. Так видно его ненадёжность.
Мой двор. Безлюден и пуст. И плюс ко всему,
Интервалы от света до света скрывают оплошность.

Семь лет. Интрига семь лет.
А после — грохочущий скрип искажённой морали.
Весь бред, который не стал бы ничем,
Остался в земле. Так люди его закопали.

Грязь. Слякоть и грязь. Отсутствие веских похвал.
Отнятые даром причины на поиски истин.
Каждый, каждый из вас, будь ты велик или мал,
Проповедовал сладостью зла и горечью виски.

Трусость. Корысть. Обман. Забытый подвал.
Новый канал. Упадок. Подъём. Только радость.
Пепел с перил. Забытый рассказ. Грузоподъёмный кран.
Сладость во рту. На губах, языке... Ненужная радость.

Нет. Или да. Или нет, но с надеждой на взмах.
По стеклу, по ногам, головам. По чужим и разбитым.
Сесть. Позабыть все дела. Поделом. Никакая война.
И в ней никакой победитель.

Гул. Протяжный и злой. Побег и удар.
О землю. Об истину. В чёрную пропасть.
А там, наравне с нулевой пустотой наткнуться на дар.
Причины. И сладость придуманных драм. И множество окон.

Весь бред. Испитый исток. Сожжённый листок.
Ухмылка. Уныние. Горе. Затишье. Разруха.
И новый поток из машущих рук, раздавленных ног.
Не треск и не писк, не хлопок. Только звук. Только ухо.

Гранит над землёй. Дырявая ночь. Дождливая ночь.
Не всякая ночь вразумит своё детище-горе.
Падение зла. Златая зола. Не виски, а скотч.
Красивая наша заря над придуманным морем.

Слой снега. Уже навалил. Не стал докучать.
Спокойненько лёг на автомобильные крыши.
Не дуть, не сдувать. Пускай он лежит!
Он другой. Он как ты абсолютно надежды не ищет.

Заполночь. Горечь во рту. Победа. Такая она:
Невзрачная и приносящая новые силы.
Безлюден и пуст. Не треск и не хруст. Тишина.
Под этим мигающим светом я сам закопал своё имя.

17 марта, 2014