Не сулило ничто нам с тобою встречи,
и рябиновый куст тут совсем ни при чем.
Не случайно б зашла в этот дом под вечер,
где на столике маленьком свечка с огнем.
В переулочке том, где квартира три,
не писала стихов, ты, моя Марина.
Выдыхала ты их, словно горький крик,
а в саду догорала одна рябина.
По сосновым тропинкам шагали б с тобой,
по Тверскому бы строчки слагали вместе.
Испытанья судьбой обернулись волной,
где в стихах твоих музыка льется песней.
13.10.2026
Марине Цветаевой
© Copyright: Елена Орлова 105, 2026
Свидетельство о публикации №126101401397
Свидетельство о публикации №126101401397
Рецензии