Тетрадь уже пуста наполовину,
И снова лист швыряю на ковёр.
Я так устал от этой писанины,
Хотя бы набросать созвучных строк набор.
«Промчались лето, осень, грустно...
Осталось счастье где-то там...»
Как безнадёжно это всё и пусто,
Забросить бы поэзию к чертям.
Порядок проще навести на даче,
Чем изводить себя часами напролёт,
А может, повернуть судьбу иначе?
Но что-то мне покоя не даёт.
Оно пульсирует, все рифмы выдавая,
И наконец-то родилась строка:
«Затихло лето, осень ожидая...»
За ней другая мысль, скользит рука:
«И небо цвета льна, без облаков...»
А всё же жизнь не так уж и плохая,
Напрасно я страдал от пустяков!
«Лишь только птиц неугомонных стая
Разрушит этой тишины покров».
Одно усилие — и стих готов!
24.10.2024 г.
Творчество
© Copyright: Александр Бабичев 65, 2026
Свидетельство о публикации №126101308589
Свидетельство о публикации №126101308589
Рецензии