Тянешься сорной травой к земле,
В подреберье тихо тикает динамит.
Дай обниму. Я знаю, что ты - беда,
Но у беды ведь тоже внутри болит.
Сколько же ран упрятано под бинты,
Легкие стали уж тяжелы до дрожи.
Я помню, помню, что ядовит,
Дай мне просто ослабить узлы на коже.
Вечный прохожий, вестник, пророк, глупец,
Вихрь листвы, кружащий в блаженном танце...
Я понимаю — надо бы уходить.
А ты ловишь за руку
И говоришь:
«Останься».
(Автор рисунка - Пихта)
Тянешься сорной травой к земле...
© Copyright: Странствующий Мумрик, 2026
Свидетельство о публикации №126101308309
Свидетельство о публикации №126101308309
Рецензии