На балконе, забитом старьём

душа ищет выход и юность мою
на тесном балконе, забитом старьём,
я вою и делаю вид, что пою,
и верю, что мы никогда не умрём.
а люди шагают в свои никуда,
к своим «всё нормально» в своём октябре.
мне кажется, я перерыл все года,
чтоб просто очнуться в осеннем дворе,

где мы покупали поштучно LM,
курили за домом одну на двоих,
и если Спортивка искала проблем,
то каждый с Лавров выходил за своих.
и голову не над чем было ломать,
для головоломок — куски арматур,
а родина-мать там, где «*б твою мать»,
на стыке столетий, дворов и культур.

как выжили те, кто «Моментом» дышал,
кто в ложке черняшку на завтрак варил?
для съехавшей крыши найдётся подвал
и тысячи новых доступных мерил,
и тысячи новых голов для братвы,
и тысячи новых голов на Кавказ.
ах, родина-мать, ну зачем же на вы,
когда ты плюёшь с колокольни на нас?

так на хрен я выжил в своём октябре?
зачем, почему, б***ь, и что, где, когда?
беззвучно кричу пацанам во дворе
немые вопросы к ответу: «беда».
но нет пацанов, и двора тоже нет,
квартиры с балконом, забитым старьём.
я просто запощу тоску в интернет
про веру, что мы никогда не умрём.