Поэзия для живых

Нет в смерти живой красоты.
И нет оправданий поэту,
Коль пишет без воли и света
Осенней природы листы.

Нет в смерти дыхания слова —
Ведь мёртвое слово есть ложь.
И если его ты возьмёшь,
То как вдохновишь им живого?

Стих будет напыщенно-стар,
Как символ манерной культуры.
Но это ведь хуже халтуры —
Клепать столь несвежий товар.

Допустим, я листья от клёна
С газона в ладони возьму.
И что же сказать по уму,
Застрявши в дождях небосклона?

Что, дескать, «закончилась жизнь,
Ведь осень — пора увяданья»?
А может быть нечто о даме,
Как прежде страдал символизм?

Не лучше ль назвать эту осень
Костром незажжённой весны,
Обещанной светом тесьмы,
Где луч горизонта несносен?

Пускай даже листья уйдут,
Но станут землёю — для жизни.
И птицы в своём артистизме
Взобьют побережья запруд.

Деревья же только уснули —
Под снегом-то спать хорошо…
И можно бы много ещё,
Покуда есть рифмы в бауле.

Бессмысленна смерть как предмет
Для творческой жизни поэта…
Но я повторился! За это —
Увы, оправдания нет.