Баллада о ней

Я снова здесь, где гаснут фонари,
Где город мой укутан в серый дым.
Сжигаю ночь, считая до зари,
Один как перст, с усталым куражом своим.
Друзья ушли, притух в стакане свет,
И календарь листы роняет в грязь.
А у меня к судьбе один ответ —
Я всё ищу ту призрачную связь.

Ах, эта женщина — как с чистого листа,
Как песня та, что не допета до конца.
Она — в душе заветная черта,
Где прячут от людей свои сердца.
В её глазах — то омут, то рассвет,
То холод льдин, то пламя октябрей.
И ничего дороже в мире нет,
Чем этот тихий свет, что дарит мне она...
О ней...

Бывали дни — ломало пополам,
Стегали ветры, рвали на куски.
Я всё прощал и всем прощал долги,
Чтоб не сорваться с тонкой лески.
Она пришла — без громких, лишних фраз,
Без обещаний, пафоса в словах.
Я помню всё: огонь любимых глаз
И нежность в самых искренних руках.

Пусть кто-то скажет: «Время — это яд»,
Что память стёрта, как затёртый след.
Но я держусь за этот самый взгляд,
Единственный, в котором смысл лет.

Ах, эта женщина — как с чистого листа,
Как песня та, что не допета до конца.
Она — в душе заветная черта,
Где прячут от людей свои сердца.
В её глазах — то омут, то рассвет,
То холод льдин, то пламя октябрей.
И ничего дороже в мире нет,
Чем этот тихий свет, что дарит мне она...
О ней...

Да, вот такая вышла... не баллада...
Просто душа, что грелась у огня.
Больше уже, пожалуй, и не надо.
Лишь бы она... дождалась... у окна...