Это не внутренний плач,
О безысходности мира,
Каждый немного палач,
Каждому, взявшему лиру.
Это не миска пшена,
Вместо вина и просфоры,
Каждая Ева - жена,
Даже в монашеском створе.
Это не общий итог,
Перед кончиной и прахом,
Как бы не шествовал Бог,
Мы обеспечены страхом.
Это не новый приход,
Под Вифлеемской звездою,
Сколько нас было - "в расход",
Сколько нас будет в простое,
Перед Грядущим во тьме,
Для сотворения вида....
Каждому место на дне,
В каждом повторе Давида.
Без пуха
© Copyright: Мошков Сергий, 2026
Свидетельство о публикации №126101305824
Свидетельство о публикации №126101305824
Рецензии