Прости меня, Ира, прости меня, Зина,
Расстаться мне с вами настала пора.
Меня засосала стихирная трясина,
А быть в ней, поверьте, опасная игра.
То взлёт, то паденье, то тишь гробовая,
Ни почестей, славы, медаль не везут.
Нужна ли кому заморочка такая,
Того и гляди, самого вдруг попрут.
Так что ещё раз простите, родные,
Что груб был я с вами, нахален порой.
Забудьте поэта, ведь вы молодые,
И дом мой с коровой, с свиньёй и козой.
Прости меня, Ира, прости меня, Зина
© Copyright: Владимир Назукин, 2026
Свидетельство о публикации №126101305782
Свидетельство о публикации №126101305782
Рецензии