Что-то мёртвое — в самом сердце чтения.
Но я жив и впотьмах отсиживаюсь в углу.
Не трактаты ума, не эпох золотые сечения —
замусоленный томик, приют на краю
уплывшего времени. Я читаю,
ищу волшебства, чтобы родиться на свет другим,
не собой — кем-то новым. Пускай обитаю
в тесном месте своём, где пространство стало тугим.
Я - не горсть соли, не мудрец, знающий предел.
Но мертвец во мне тихо позванивает изнутри.
Я не плачу навзрыд и не то, чтоб осиротел,
но читаю стихи и считаю дни.
И думаю: полно! Зачем эти текстов вазы —
сосуды без трещин, чей глянец слепит глаза?
Если б надобно было сорваться с места и сразу,
я бы дюжину ваз лишь сберег — и ни шагу, назад.
Приют на краю
© Copyright: Геннадий Казакевич, 2026
Свидетельство о публикации №126101300537
Свидетельство о публикации №126101300537
Рецензии