Дыра

Что если внутри у меня дыра?
Большая такая, не знаю чем мне её заполнить.
И там в глубине, прям на дне - вина,
Та, о которой я ничего не могу
вспомнить.

И не могу оставить себя впокое,
И оставить как есть не хватает сил.
Она червоточиной, болючей оскоминой,
Ноет, чтобы кто-то её простил.

За то, что внутри болит одиночество,
За то, что в кругу десятка родных людей,
Так разрыдаться вдруг в голос хочется,
Как будто чужая здесь, не сойти своей.

За то, что кажется рана рваная
Прямо в груди сквозит сквозняком,
Словно воронкой в себя заматывает,
Ранит любого своим остриём.

Как будто нету родного дома,
На каждой встрече ты просто гость,
Любая просьба, внимание, слово,
Ты всем не иначе, чем в горле кость.

Как ощутить, что "на месте" сердцем,
Всю распахнуть как крылами грудь,
Может кому-то скажите известно,
Как в этих чувствах не утонуть?!

Дыра эта, знаешь, размером с Бога,
Никакими вещами, людьми не зашить
Нет обезболивающего,
есть лишь одна дорога,
Принять, что тебя могут просто любить.

Быть может любви то вокруг достаточно,
Вот только тебе очень сложно её принять.
Но как отделаться от чувства страшного,
Тревоги, если просто хотят обнять?

И спросят: что надо ещё для счастья,
Отвечу: родные глаза и дом,
Семья, ощущение тыла в ненастье,
Так хочется знать как это,
быть вдвоём.

Делиться собою до тёмных углов души
И знать, что есть место где просто ждут.

Что если внутри у меня дыра,
ни чем её не зашить?!
И вина моя тоже,
конечно,
тут.


04.06.2026