Бывают дни, тянусь к листу,
А записать там что не знаю.
Привычка у меня к стиху,
Авторитарна.
Ломаю голову и злюсь,
Что нет стиха, но жест свершаю,
Но чудно так, всегда не зря
Рука к листу взывает.
Мне кажется, когда готов,
Тот стих придуманный где то,
Минуя всю земную кровь,
Рука предчувствует это,
Инстинкт, первее головы,
Срабатывает у поэта,
Что мне важнее, чем стихи?
Клянусь — важнее нету.
Я не уверен, что всё так,
Но жест свершается не мною,
Не верю в мистику, но факт,
Пред взмахом я безволен.
Инстинкт
© Copyright: Ден Ар, 2026
Свидетельство о публикации №126101304683
Свидетельство о публикации №126101304683
Рецензии