Загадка Савонаролы

(раздумья перед памятником Иеронимо Савонаролы в Ферраре)

Феррара. Бронзовые стати…
Неведом подвиг, зыбок след.
Бредёт толпа: «Да может хватит?»
Кому б вина, кому б обед…

На площадях красот конвейер –
художник, меценат, поэт…
Зевают. Вновь по мавзолеям.
Но вот... лицо, и пальцев веер...
И вот – глаза! И дрёмы нет!

Петля, огонь – финал интриги.
На белом смертном постаменте
горит костёр, в нём крест и книги.
И в них душа. На ней вериги...

Кто ты? Иерофант лукавый?
Воззрений раб иль прохиндей?
Удачливый искатель славы,
а кто-то скажет: «Чародей?»

От слов твоих порочны девы
срывали бархат и рубины,
и в терракоте pietra forte
Мэтр Боттичелли жёг картины.

От тех речей о «порче нравов»
рыдал тиран Макиавелли.
Дар лизоблюдства – пропуск к лаврам,
дар обличительства – смертелен.

Вздохнёт Феррара:
«Сын мятежный,
Слепая цельность мне по нраву.
Но на манеже судьи те же...
Кто отомстит им за расправу?

Кто мне вернёт Савонаролу?
Флоренция тебя... убила.
Там на пергаментах престола
ещё не высохли чернила –

над углями глумливый хохот,
сладчайшее паденье духа.
В альковах вилл разврат и похоть.
Всё пьяно сердцу, сытно брюху.

В их колыбелях с горностаем –
Лоренцо с бирюзовым взглядом.
И ручки пухлые сжимают
флакончик с самым детским ядом.

Firenze, кайся! Вниз знамёна.
В палладиановых оконцах
и на развалинах Дуомо
убийцы... Медичи и Сфорца.

И в арках Джотто с Брунеллески –
лишь сонм распущенных монашек.
Нет ни Петрарки. Ни Франческо.
И правду... вряд ли кто расскажет».

Что ж… папский перст – неверный флюгер,
гибка понтифика рука.
Ни осмеянье, ни поруга,
ни ласка в ней – не на века.

Пять сотен лет – не срок для Папства...
Не еретик – «Блаженный» брат.
Пророк, философ, рупор братства.
Ещё шажок – ты в нимбе, фра!

И в третье воскресенье мая
атеистичный арбалетчик,
республиканский строй ругая,
не мысля о деяньях вечных,

наденет праздничный кюлот.
Великолепием пресыщен,
«Синьорию» пересечёт
парадом мимо пепелища.

И в честь Флоренции свободной –
без Медичи с игрой придворной,
и без поповских словоблудий
о небе, грешниках, без судий –
забьёт политкорректный болт,
отметив Медичи исход!

Лишь Арно, как мильоны лет, 
их прах внесла к своим трофеям.
И на весах пред Эмпиреем
обоих ТЬМА, обоих СВЕТ...