Письма к дочери

Когда-нибудь, когда-нибудь,
Смахнув слезу с лица устало,
Отца откроешь ноутбук,
Где письма он тебе оставил.

Тех писем белые страницы
Совсем не тронули года.
И строчек черные ресницы,
Все так же смотрят на тебя.

В них боль души, мечты о счастье…
О том, что в жизни не сбылось.
Он пишет о своем ненастье,
Что в дом когда-то ворвалось.
Что жизнь совсем даже не поле,
И в ней не виден горизонт,
Бежишь порой по чьей-то воле,
Под дождь, не прихватив с собою зонт.
И вымокнув насквозь, до нитки,
Ты обсыхаешь на ветру,
Шнуруешь вновь свои ботинки,
Ремни, затягивая на ходу.
Встав в строй, чеканишь шаг ретиво,
В шеренге напрягаешь стать.
Снаружи - как оно красиво,
Внутри, все хочется послать!

Душа и сердце, все едино.
Живет в полете человек,
Когда он встретит половину,
С кем разделить готов свой век.
И службы тяготы не страшны,
И жить вдвоем уж веселей…
Но, понимаешь ты однажды,
Что жизнь нам не дается дважды,
Что день бывает главным каждый,
И в жизни должен быть успех.
Не будешь ты к нему стремиться,-
Не сбудутся твои мечты.
Позволишь в нем чуть усомниться,
Считай, из жизни выпал ты.
И снова в жизнь себя впрягаешь,
Сдвигаешь, тянешь, поднимаешь…
Зубами рвешь тоску, печаль,
На лбу же все одна печать!

Печать, - ты тяговая лошадь,
Судьба твоя - тянуть, везти.
И очень далеко та площадь,
Куда груз жизни надо отвезти.

Когда-нибудь, когда-нибудь,
Ты эти письма дочитаешь.
В тиши короткой между бурь
Отца суть жизни ты познаешь.
Быть может, ты его поймешь,
А может быть, за все осудишь…
Когда всю жизнь сама пройдешь,
Простишь ему все и полюбишь.
                2011 год.