Он не ушёл

Он не ушёл. Он здесь. Он в каждом вздохе
Осенних лип, в мерцании свечи.
И голос тот, то громкий, то тревожный,
Звучит в стихах, и в сердце, и в ночи.

Он не угас. Он - утреннее небо,
Что светит нам сквозь дым и суету.
Он как тот родник и как краюха хлеба
Для тех, кто видел в них свою мечту.

Вот он стоит - над морем, над скалою,
Где пена бьёт и ветер рвёт кафтан.
И бронзово-живой, не знающий покоя,
Он смотрит вдаль - за грань, за океан.

О, сколько раз, склоняясь над страницей,
Я слышал ритм его крылатых строк!
Он как гроза, как солнечная птица,
Как вечный, нестареющий пророк.

И если бы спросили: что есть слово?
Что есть поэт? Я б указал на тень,
По мостовым что до сих пор идёт сурово,
И до сих пор рождает новый день.

Он не ушёл. Он только стал иным -
Разлился в воздухе, в реке, в берёзе,
В дыханье том, присущем нам самим,
И в той слезе, что мы зовём любовью.

Прослушать песни на мои стихи можно здесь:
https://cloud.mail.ru/public/gTNm/Sqy9NCjzb