Пред поэтом этим юным
Я склоняюсь ниц.
Оборвались быстро струны,
Да и жизнь вся-блиц.
Прав мой друг,когда с примочкой
Выдал хорошо:
Дать ему ещё б годочков-
Всех бы обошёл.
Сколько он с собой в могилу
Чудных слов унёс,
Не растраченная сила
Юношеских грёз.
Выдавал он нам такое
Да в шестнадцать лет,
Видно,не было покоя-
В этом весь поэт.
В тридцать восемь гений гибнет,
В двадцать шесть другой.
Участь Пушкина постигнет
Под Машук-горой.
Для меня это загадка,
Что не разгадать,
Где слова,что лягут гладко,
Смог поэт сыскать?
Нынче юного балбеса
Сочинить заставь,
Он не знает ни бельмеса,
Вот такая явь.
О Лермонтове
© Copyright: Александр Рындин 2, 2026
Свидетельство о публикации №126101303331
Свидетельство о публикации №126101303331
Рецензии