Бабушкин вкусный хлеб

Меня память уносит в те давние дни,
Где в доме у деда пекли пироги и стряпню,
Где запах стоял, что кружил голову,
И тайну хранил этот дом наяву.

Секрет был особый в бабулиных руках,
В том, как она тесто месила в веках.
Чтоб волшебство это вдруг не спугнуть,
Я тихо сползала с кровати чуть свет.

Ранёхонько утром, пока все спят,
Садилась на лавку, ловила я взгляд:
Как бабушка наша, мастерица-душа,
Творила на кухне, добра и свежа.

По пыхтению опары она уж ждала,
Понятно ей было: настала пора,!
И вот уже тесто силу приобрело,
И время замеса хлебов подошло.

Бабуля передавала любовь и уют,
Полотенцем из льна накрывала свой труд.
Чтобы выходилось, дышало оно,
Чтоб силой земли было в нем волшебство.

В руках мастерицы послушным был ком,
Мягким, податливым, как будто живьем.
Она не месила — ласкала, ждала,
Над замесом молитву тихонько прочла.

Отрежет кусок — ноздреватый, живой,
Подсыпет муки и похлопает нежно рукой.
В форму уложит, а что остается,
На лепёшки, пироги в печь отдается.

Хлеб резался, в нем было столько тепла,
И для каждого внука своя часть была.
Кто-то мазал деревенским маслом своим,
Что сами сбивали, гордясь, что едим.

Кто сахаром сыпал и брызгал водой,
Кто с вареньем ел, словно с мёдом, с мечтой.
А кто-то с зелёным лучком с гряды —
Вкус детства, вкус счастья, вкус чистой воды.

Тот хлеб — не еда, а святая рода печать,
Что бабушка нам оставляла на память.
И где бы я ни была, тот запах со мной,
Как дом, как молитва, как свет над землей.