Нюансы вурдалачьего быта

****



Вот же она, вурдалачья доля -
выйдешь под вечер во чисто поле,
в поле ни Коли, ни Льва, ни Оли -
только ветрам раздолье.

Плюнешь, прождав два часа с полтиной,
род весь людской обзовёшь скотиной,
вымерзнешь в курточке на ватине -
голодно, зло и больно.

В лес забредёшь по росе по свежей,
где обретается зёма-леший,
что ловит в речке замшелой вершей
пару пловцов заезжих.

Только потуги его убоги -
энти купальщики стали бойки,
ну не хотят утопать без боя -
прямо картина Босха.

Глянешь на всё это без иллюзий -
мир прежней мистики глазки сузил,
нынче какой-то Гордиев узел,
цивилизация, гадство.

И побредешь себе в Лукоморье,
ну, а в душе - как ведро помоев..
Может, под утро рассвет умоет,
пламя внутри погасит?..

И на развилке за бересклетом
встретишь блуждающего поэта,
что запечатал луну в конверты
и рассылает дамам...

Вроде и надо вцепиться в горло -
но на душе-то и так фигово...

Спросишь дорогу в ближайший город:
тута пройти иль тама?..


....

Город не знает судьбы на завтра,
полон бессмысленного азарта,
ты будешь вежливым, но внезапным,
взяв его в абордаж.

Вылупят улицы глазки щучьи -
ктой-то клыками нас тут нащупал?

..Съев Синеглазку и Гека с Чуком -
может, ответ и дашь...