Не написав страницу,
Я беднею...
Или, наоборот,
За день, как будто бы,
Не заплатила.
И краски, кажутся,
бледнее...
Теряет силу то,
Что сердцу мило.
Не знаю,
Что со мной такое,
Вот очень надо быть
в моменте.
Когда слова польются,
Я в покое.
В каком-то правильном
Сегменте.
И если расслабление,
Считать за слабость,
А напряжение во всём,
За силу?...
Спокойной быть,
Какая сладость!
Душа покоя так просила.
Тогда слова приходят сами!
Журчат, как в детстве,
Маленькая речка...
И дни становятся веками...
В укромном сохраняются,
местечке.
Сегмент
© Copyright: Ири Тихомирова, 2026
Свидетельство о публикации №126101302468
Свидетельство о публикации №126101302468
Рецензии