Нет, то не бред, не сон, всё наяву,
В подвале я не погребён живу
И прилагаю все усилия свои,
Чтоб вдруг меня не погребли бои,
Не подстрелила чтоб шальная пуля,
Осколки до телес не дотянулись
И, чтоб очаг моё жильё не выдал,
Дымок снаружи был не виден
И не врагу, и не своим,
Когда похлёбку кипятим
Изо всего, что отыскал
И что случайно бог послал.
Такое тоже ведь бывает
И веру в бога укрепляет,
Ведь это чудо, что мы живы.
Слова молитвы, знать, не лживы,
Ведь мы и радоваться можем,
Когда итог судьбы итожим
И видим сальдо жизни с плюсом
В своём отвратном захолустье,
Где полумрак и хлад собачий
Не много против жрачки значат,
Что заменила идеалы
Надёжней рвани одеяла.
Еда здесь всё, она святое,
Она исток всего покоя,
Где столько суеты сует
И вздор имеет паритет,
А жизнь проста и без затей.
Оно и проще, и верней.
Трансформация идеалов
© Copyright: Александр Анайкин, 2026
Свидетельство о публикации №126101302310
Свидетельство о публикации №126101302310
Рецензии