Галатея

Я искал этот образ в созвездиях, в ярких снах,
Я придумал тебя из фарфора, огня и стиха.
Каждый стих был молитвой, чернильной рекой на листах,
Я воздвиг тебе трон из безумства не ради греха.
На бумаге рождались черты - неземной силуэт,
Идеальный анфас, чей-то ангел и чей-то кумир.
Я смотрел на портрет, забывая, что я лишь поэт,
А богиня с холста забирала под утро мой мир.

Линии рук, магия слов...
Я оступился и выпал из плоскости снов.
Строчка за строчкой - хрупкий фарфор оживал,
Я создавал твой божественный лик... и пропал.

Я написал богиню, но сам попал в её плен!
Мой идеальный миф среди этих разрушенных стен.
Я рифмовал твои губы, описывал каждый твой жест,
Теперь эта глупая, странная песня - мой крест.
Она сошла со страниц, но не знает, что значит любить,
И придумал я сам божество, чтоб себя погубить!

Она смотрит сквозь время глазами из жидкого льда,
Для неё мои чувства - всего лишь пустая среда.
Я вложил в её голос сияние тысячи звёзд,
Она вышла богиней и стих оказался не прост.
Она ходит по комнатам, сотней оживших идей,
А поэт для неё - просто тень среди прочих людей.
Как смешно: архитектор разбился о собственный храм,
И моё же творение делит меня пополам.

Эй, Галатея... Кто дал тебе право дышать?
Кто разрешил тебе сердце моё разрывать?
Ты совершенна. Ты - мой абсолютный финал.
Я так боялся фальши...
Но душу в тебе... я сам создавал.