Световая эллегия

Даже свет приводит к тупику,
К расстрелу всех и всякого иного,
Кто говорил - я тоже так могу,
Но я не вы, из теста я другого.
Кто говорил: изменчивость - не бред,
Не каждый здесь способен уменьшаться,
Но чтобы здесь оставить яркий след,
Сначала нужно с вами попрощаться.

Сначала нужно написать стихи,
А может прозу для восьмого класса,
Чтобы тогда, увидев все штрихи,
Понять о чём теперь толкует наша раса,
Открыть окно и бросить взгляд на север
И прокричать туда, где догорает свет,
Что лучшее на всем проклятом свете
Исчезло где-то в омуте планет....

И в сумерках, в холодную субботу,
Ты выйдешь из вагонного метро,
Опять идти на бренную работу.
Но хоть бы раз тебе там повезло.
Пройдёшь афишы, ленты и билборды,
Возьмёшь в кофейне свежий круассан,
И вдруг замрешь - ты вспомнил все аккорды,
Которые однажды написал.

И вернёшься в скромную обитель,
Возьмёшь гитару, струнный перебор,
Теперь ты маг, волшебник, повелитель,
Теперь ты на вершине вечных гор.
Кружась, как снег, в безликом хороводе,
Счастливый и отвергнутый певец,
На фоне летних недописанных мелодий,
Ты соглашаешься - всему придёт конец.

... А свет приводит только к тупику.
И даже недосказанность сомнений
Напоминает слабую игру,
И проиграл ее какой-то гений.
Он не писал, не верил, не служил.
Он только знал, в чём заключалось счастье.
И свет его далёкий единил
Погибших от житейского ненастья.