Письмо матери

О мама, а жить так хочется порой.
Всё думаю, как мне остаться человеком,
когда во мне так много темноты.
Каким бы голосом её озвучить
Всё думаю, в какой пакет засунуть эту боль,
чтоб не испачкала чужие руки.


О мама, так хочется услышать тишину,
не ту, что наступает после воя,
а ту, в которой можно не искать вину
и не вести с собой переговоры.
Откинуть от себя все эти мысли,
и наконец уснуть под полною луной,

Не думать о побеге без обратного билета.
Не собирать по памяти вокзалы, не выбирать,
в каком из них исчезну я на этот раз,
Не объяснять, что я устал.

И, может быть, спасение не в том,
чтоб боль однажды перестала быть,
а в том, чтоб научиться жить при ней,
не позволяя ей тобой рулить.

О, мама,  а жить так хочется порой.
Не громко. Не красиво. Не навечно.
А просто, чтобы кто-нибудь родной сказал:
«Побудь. Не надо торопиться».
И я остался бы.
Хотя б на эту ночь.
Хотя бы ради утра.