Должно болеть...

Выдохлось солнце,
и всё накрывает тлен
чёрной чадрою с ветром из моря пришлой.
Пальцы играют
с тенями на фоне стен —
кроме собак, увы, ничего не вышло.

Что-то внутри засело,
мешая жить.
Треплет, грызёт, рычит и скребёт когтями.
Сшитое рвёт.
— Для чего же  тогда всё шить?
Воду носить — росток поливать горстями?

Что-то внутри,
наверно, должно болеть —
тишь разоряя, терзать, будоражить душу.
В воду, в огонь её,
в труб громогласных медь,
чтобы смолой стихи потекли наружу...

Всё, что болит,
никогда не бросай в людей —
только в стихи.  А они сохранить  сумеют...
Это — судьба.
Подбери её и владей,
вместе живите, гуляйте по скользким реям.

Можно я просто
в словестный уйду запой?
Всем существом, разлившись в лесах, что Ипуть...
Я никогда
никого не зову с собой.
Если пойдёшь — готовься со мною выпить...

Это всё ночь
и оконных решёток клеть...
Боль расползлась по жилам и стала тише.
Что-то внутри,
наверно, должно  болеть...
Если болит — живой. От того  и пишешь.