Тюрьма, а не приют

А с каждым разом всё больнее,
От боли хочется кричать.
И воздух в лёгких вышибает,
А в сердце треплется печаль.

Душа — она не умирает,
Но меркнут чувства с каждым днём.
Их твоя грубость убивает
И то, что рядом нет тебя со мной.

Ты если рядом — то ругаемся,
Тебе же вечно всё не так:
Не так я дома убираю,
Да и готовлю я не так.

Ты вечно тычешь на ошибки,
Стараешься поддеть меня.
Кричишь и чем-то недоволен.
Уже я не страдаю — нет огня.

И слов уже не подбираю
В ответ — ведь уважения нет.
Тебе важнее чистота,
Чем то, что я давно пуста.

Такое чувство, что тебе
Я безразлична, как стена.
И я, как будто в стороне,
Живу, себя во всём виня.

Ну да, я снова не успела,
Неидеальная жена.
Хотя тебе какое дело?
Тебя нет рядом никогда.

Я так устала, что мне кажется —
Лучше сам тащи уют.
Теперь я понимаю женщин,
Для которых брак — тюрьма, а не приют.

И понимаю одиночек,
Что про свободу так трубят.
Я не пишу тебе уж строчек,
Что только ранят и губят.