Пыльца

Мои мысли порхают как бабочки с цветка на цветок, и я удивляюсь, я поражаюсь самой себе - да как же это возможно, при моей глубине и серьезности, и при моей задетости каждой мыслью? Почему же они вспархивают и перелетают, не насыщаясь полностью одним нектаром, не падая замертво вглубь одного единственного цветка, не сливаясь с ним целиком и полностью, почему они не исполнены предельной верности, и как находят, так и теряют, и сами бросают, как ищут, так и добровольно согласны предаться забвению - или тогда бы наша жизнь закончилась, будучи в совершенстве исполненной? И живем мы, лишь ускользая от своей полноты? И возможно ли подобное исполнение?
И в мыслях, и в чувствах, и в наших поступках, мы - невообразимые странники, преданные любимому месту как его одновременные горячие поклонники, и преданные предатели.
Или же я, летящая на другой цветок, несу от него жизнь - пыль, пыльцу - другому? Не имея возможности исполниться полностью пока не исполнен весь мир?